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outubro 31, 2008
Timor Mortis Conturbat Me
Lavoiser discovered it, Joule and company improved on it and Einstein generalized it: in Nature, nothing is lost, nothing is created, and everything is transformed. This is known in modern times as recycling. The same thing happens in the arts. A work of art is never finished. At best, it is abandoned, to be resurrected years or centuries later; often it appears reincarnated in other art forms.
Jorge Calado, in Recycled Photographs
All families welcome a newborn child as if he was the reincarnation of Mozart. In the most banal of gestures, parents perceive a likelihood of genius. A scream that annoys everyone else in the room, is, for the progenitors, a glimpse of a future glory on stage as the Queen of the Night. That seems to be the natural order of things.
When I began to draw, at a tender age, I revealed some “talent” for reproducing whatever I saw, whether it was a photo or another drawing, as long as it stood still. I never had much (or any) ability to depict a living scene, as if the third dimension − suggested but absent from photos − was an unsurpassable obstacle for my limited skills; moreover, I never made any interesting drawings from my own imagination. All I was capable of was to “copy and paste”. But that was what really mattered for those who nurtured me, that I was able to replicate someone else’s drawing with a fair amount of accuracy, or turn a photograph into a realistic sketch. It was probably because of this faith in an (overrated) precocious talent that my grandfather kept for years a piece of paper in his wallet: an A4 blank sheet where I had drawn all the characters of the Tintin magazine, just like they appeared on the bottle caps of a Portuguese soft drink, in the late 1970s. I was not satisfied in just collecting those items; I also had to collect my own reproductions of the small drawings inside the caps. Then, my grandfather died, and I quickly acknowledged my inability to create something relevant with just a pencil or a brush. The sense of loss, showing its ugly face for the first time in life, is inescapable, and spreads out over our entire existence, taking our loved ones and our innocence. The illusion of immortality is the first victim of adulthood. Then, suddenly, our own portrait appears inside the closet. And we have to face it every day.
I have now lost track of that piece of paper, yellowed and slightly torn by being kept inside my grandfather’s wallet. But my urge to collect things didn’t vanish so easily. Maybe that was one of the main reasons I became interested in Photography in the first place: to collect images. And probability that is why I have always been fascinated by German Photography, by August Sander’s homogenic portraits of a heterogenic society, by Bernd and Hilda Becher’s photographs of ordinary architectural structures. Born of a catholic culture, I always lacked the necessary discipline to engage in such careful and somber representation of reality (so meticulous that it sometimes seems unreal). By studying the History of Photography, and by traveling through the vast internet world, I very soon came into the work of artists that have the discipline, but use it to record their intimacy: those who take one photo each day of their lives; those who take a portrait of their children on the same day, each year; those who carry out “infinite” sequences of the same landscape (or urbanscape). In Wayne Wang’s Smoke, Augie (the character played by Harvey Keitel) stands on the same street corner in Brooklyn, every day, and takes a photo. He has been doing that for several years and he has already collected an enormous amount of photos when he showed the resulting album to Paul (William Hurt). His friend suddenly freezes after turning a page. He recognizes his deceased wife in one of the photos. She is passing by, unaware of the camera. Among thousands of images, in a repeating scenario with anonymous men and women, Paul found his private punctum. It is as if Photography, even when reflecting the most impersonal or repeating procedure, cannot escape its funereal essence; it always disturbs us with its very own sense of time. (One of the contemporary trends in Photography is the denial of time and place. Well, time itself will judge if this particular approach will stand the test of…time.)
When a friend of a mine phoned me one Saturday morning, more than ten years ago, asking me if I wanted him to buy us a box of negatives that was on sale in a flea market (by that time we had the illusion we could create some work together, against the odds that tell us that collective creation is the exception, not a rule), most of them showing people in “ID photo” poses, I could not imagine that they would end up in a gallery wall transfigured by the action of artificial ants. Throughout the years, since we bought that huge box, I looked at those negatives many times. I classified them, separated men from women, and children from adults. (There was even enough material to gather military and police officers in a case of their own.) I was experiencing again the urge to collect. I imagined how they lived and how (or if) they had died. I had this unsettling notion that the older the person in the photo, the lesser the probability of them still being amongst the living. However, the negatives gradually fell into oblivion. They got older inside the improvised small boxes. (Like people, photographs age, and sometimes die.) The smell of fixer invaded the room whenever I opened them, as if it was the formaldehyde of dead photos. But I never gave up trying to resurrect those faces.
In the meantime, I discovered Swarm Intelligence and introduced it on my studies on bio-inspired computation. I came into this swarm model in 2004, an ant system that evolved on top of monochromatic images (references, here and here), building a pheromone map that identifies the edges of the image, with lines more or less intense depending on the contrast of the region. Although other edge detection methods also result in what we may call black-and-white sketches of the original image, this model intrigues and seduces us for his peculiar characteristics: we are watching what a group of unsophisticated entities, guided by a set of simple rules and without any global perception of the environment, is able to achieve. For some years, I worked on the subject, giving my humble contribution and improving the adaptability the model. One day I remembered the flea market negatives. Timor Mortis Conturbat Me − my adulthood piece of paper with drawings? −, is the result of getting together the artificial ant system and the anonymous men I kept inside little boxes. Pherographia is the name with which I baptized the concept: drawing with pheromone (the chemical substance that is simulated in the model and that generates the drawings used in Timor).
The images in this exhibition were obtained by evolving the swarm on some of the negatives. The ants can draw over any image, and it is possible to catch them with an artefact (camera), but in this way, old photographs are recycled, like a kind of ecology of the image. In addition, the stage is given to those anonymous people whose faces were maybe locked up in old albums. All photographs are memento mori, Susan Sontag wrote. By recovering and working on these images, I try to provide them with a last breath of life. I believe it’s possible; but sometimes I just feel like that child who loved to collect things and whose only mission in this world was to put a smile on his grandfather’s face.
(Soon, very soon, at P4Photography.)
Carlos Miguel Fernandes
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outubro 24, 2008
Navegar é Preciso
O Paulo Pinto Mascarenhas convidou-me para esta casa, e lá estarei a partir de agora. (Mas sem abandonar o velho No Mundo, onde continuarei a aborrecer-vos com longos relatos sobre camionetas perdidas na Roménia, crises existenciais à beira do Adriático, ou embirrações com as "Bruxelas" deste mundo.) Se ainda não conhecem (!) o Atlântico vão espreitando. Um destes dias encontram-me por lá.
Carlos Miguel Fernandes
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outubro 20, 2008
Fernando Pessoa
Nada me pesaria que invadissem ou tomassem Portugal, desde que não me incomodassem pessoalmente
Fernando Pessoa
...mas o senhor Ribeiro, nos últimos meses, fez questão de incomodar a memória de Fernando Pessoa, e a vida dos seus herdeiros. Depois de muitas chantagens e ameaças, lá tirou da cartola a Lei, a "justíssima" Lei portuguesa, para melhor cercear a liberdade e violar a propriedade privada de alguns cidadãos portuguesas que apenas pretendiam, legitimamente, rentabilizar a herança de um dos seus antepassados. Até a hipótese de expropriação foi posta em cima da mesa, num assomo de autoritarismo que nos fez lembrar os infelizes tempos do PREC, apesar de o senhor Ribeiro agora rejeitar tal acção (não precisa). Nem as palavras de Pessoa foram lidas com atenção, aquelas que antecedem a frase transcrita no inicio deste texto, e tantas vezes convenientemente ignoradas pelos “patriotas”, pois é mais confortável dar outro sentido à celebrada declaração do poeta:
A minha Pátria é a língua portuguesa.
(As palavras anteriores a esta frase, nas quais Pessoa confessa não ter sentimento político ou social, indispõem muitos revolucionários e progressistas; até nisto Pessoa foi grande, conseguiu incomodar duas largas fatias da população portuguesa, que ainda assim se reconciliam numa frase sua, retirando-a do respectivo contexto.)
A imposição limita-se ao território português, não se alargando à particular Pátria do poeta, que obviamente inclui o Brasil e outros países de expressão portuguesa. O nacionalismo bacoco, a prepotência do burocrata com pasta, não se coaduna com esses detalhes, com coerências e respeito pelo grandeza do autor mais universal da língua portuguesa, o único que, num país que se diz “de poetas” (com toda a mediocridade que advém dessa democratização do talento), extravasou, e de que maneira, as periféricas fronteiras de Portugal. Não, o universalismo de Pessoa não conta quando a ambição é grande, e a salvação de uma passagem discreta pela Ajuda pode ser este gesto político pretensamente grandioso e protector do património português (mas eu chamar-lhe-ia mesmo “ridicularia política”, como fizeram os herdeiros de Pessoa). Mas temos uma sugestão.
Se tem tanta vontade de manter os manuscritos de Pessoa em solo português, o senhor Ribeiro podia começar por abrir uma conta, e lá colocar, do seu bolso, uma razoável maquia, a qual pudesse incentivar outros cidadãos, tão patrióticos como o senhor Ribeiro, a abrir os cordões à bolsa. Depois, poderia então ir a jogo (leia-se, leilão) em igualdade de circunstâncias com outros licitadores. Mas é mais fácil fazer política com o dinheiro dos outros, não é? O pior é quando esse dinheiro escasseia. Então partimos para as nacionalizações.
Concluindo: caros concidadãos, não se preocupem em criar obra, não almejem a lugar de destaque nas Artes e Letras portuguesas; nunca se sabe que glória vos reserva o futuro, e com certeza não querem ver a herança dos vossos filhos e netos como matéria "colectivizável" (para além de colectável). Deixem património edificado ou edificável, e contas no banco; pelo menos essas heranças não podem ser nacionalizadas (por enquanto...).
Razão tem o meu pai quando diz que só me deixa ruas para caminhar. Isso não me podem tirar…ou podem?
Carlos Miguel Fernandes
P.S. Quando de todo este circo terminar, ou quando o senhor Ribeiro se cansar de interferir em assuntos privados, agradecia-se ao ministro da Cultura que nos explicasse como um teatro (o São Carlos), que há pouco mais de dois anos começava a querer ser uma referência das temporadas líricas da Europa, se converteu agora numa espécie de teatro de província. Afinal, para que serve um ministério da Cultura? Será apenas para arregimentar a Cultura?
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outubro 16, 2008
Cutileiro na P4
João Cutileiro, a sculptor who was born in Lisbon in 1937 and who has an international reputation for his marble sculptures, has always been involved in photography. He exhibited his photographs for the first time in a solo show in 1961, a mere nine years after his paintings, sculptures and ceramics were presented in Monsaraz and Évora (his first exhibition when he was only 15 years old). Since then, he has not stopped taking and exhibiting - although sparsely -his photographs. Besides being a sculptor, Cutileiro is, undoubtedly, a photographer. He was deeply involved in the so-called Portuguese photo renaissance in the 1950s. As a matter of fact, in the late 1950s he even worked as a professional photographer, receiving commissions from fellow artists and commercial firms. He also photographed his friends, relatives and acquaintances, thus building a gallery of portraits that encompasses two generations of prominent Portuguese men and women. With those portraits, and also with the pictures that captured the street life of London (where he lived between 1955 and 1970), Cutileiro acted as a witness to the libertarian atmosphere and sexual freedom of the city. Finally, he he has always been and still is, a photographer of his own sculptures.(…)
Alexandre Pomar/Carlos M. Fernandes (with a very special thanks to Jorge Calado)
Podem ler e ver o resto no catálogo - um dos mais representativos da obra fotográfica de João Cutileiro - que em breve estará disponível na P4Photography. O leilão é no próximo dia 23, e até lá exposição pode ser visitada entre as 17.00 e as 20.00, de quarta a sábado.
Carlos Miguel Fernandes
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outubro 15, 2008
Instituições
(corrigido)
O Porfírio Silva chamou-me a atenção para este texto, e embora não tenha agora tempo para uma análise exaustiva, abordo aqui dois ou três pontos essenciais, e ensaio uma opinião (superficial) sobre o tema em geral.
A economia política institucionalista descrita no texto traduzido e resumido pelo Porfírio aparenta ser mais uma tentativa de definir uma política social-democrata, ao estilo da Terceira Via. Nenhum (maior) mal vem ao mundo por isso, e neste ambiente o diálogo é possível, ao contrário do que acontece com o socialismo puro e duro, ou com os elogios do Estados autoritário. A frase, O institucionalismo enfatiza a incompletude e as falhas da regulação apenas pelo mercado, mas não preconiza a sua substituição por uma economia estatizada, parece encerrar essa visão liberta do marxismo, à qual F. Hayek chamou sistema misto, mas que não recusa o papel do Estado como agregador de uma certa sabedoria que permite colmatar as falhas do mercado. E aqui começam a surgir alguns problemas. Ao referir as falhas da regulação apenas pelo mercado, o autor parece admitir, e bem, que existem mecanismos de auto-regulação no mercado. No entanto, vislumbra-lhes limites (pode até ter razão, isso não está agora em causa), mas não resolve o problema essencial: como identificamos as tais falhas nesses mecanismos? (Muitos poderão dizer que as últimas semanas nos mercados financeiros são um sinal dessas falhas, mas está-se assim a colocar de lado a hipótese de que tais “falhas” sejam inerentes ao mercado, e que a alternativa, regulação exterior, possa conduzir a um nivelamento por baixo, a uma contínua e estável situação de depressão económica.) E quem detém a sabedoria − quase divina, pois estamos a falar de informação distribuída −, para exercer uma regulação sem falhas? Alain Caillé diz que são as instituições − entidades que, numa perspectiva liberal-conservadora, são reservatórios de conhecimentos adquirido e distribuído. No entanto, logo esta economia institucionalista recusa as instituições emergentes, e a tendência conservadora para as respeitar (pelo menos até estas darem sinais de evidente desagregação). E se fala, lucidamente, na impossibilidade de uma receita universal (Uma das principais conclusões da economia política institucionalista é que não existe “a melhor de todas as receitas” para um arranjo: é preciso ter em conta o contexto e a dependência da trajectória para qualquer sistema económico.), logo se depara com o problema da definição dessas receitas particulares para problemas particulares, dilema que não é resolvido de forma aceitável (nunca é). Por exemplo, em Uma Teoria da Mudança Institucional diz-se,
O pressuposto funcionalista, segundo o qual todas as instituições existentes são necessariamente bem adaptadas à sociedade onde se inserem, pelo simples motivo de que existem, é totalmente errado. Uma das mais urgentes investigações a empreender diz respeito aos critérios para determinar quando uma dada arquitectura institucional deve ser mantida ou modificada.
Deparamo-nos aqui com mais um problema, e as propostas normativas parecem apontar num sentido perigoso, no caminho da democracia como legitimadora das mudanças dessa arquitectura institucional. Sendo eu um forte defensor da existência de instituições não-democráticas, perenes, e reguladoras (aqui sim, justifica-se a acção) do sistema democrático, assustam-me quaisquer propostas normativas sustentadas na vontade popular. E há ainda que lidar com dinâmica do mercado, com a inovação e engenho dos agentes, problema exposto com a recente crise financeira, a qual resulta, pelo menos em parte, deste conflito entre inovação (e sofisticação) e regulação exterior e centralizada, e (necessariamente?) ineficaz.
Este texto está a ser escrito, como se diz aqui em Espanha, en la marcha, já me perdi um pouco e fico-me, para já, por aqui. À laia de resumo, reforço as minhas reservas a qualquer projecto que aspire à definição, de forma centralizada, de instituições reguladoras, como é pretendido por Alain Caillé:
A economia institucionalista, recusando quer as pretensões de enunciar soluções teóricas de aplicação supostamente universal, quer a pretensão relativista de que todos os arranjos institucionais existentes se justificam pelo mero facto de existirem, fica com uma tarefa em mãos: compreender quais os critérios que permitam determinar, em cada caso, qualquer a melhor arquitectura institucional para uma dada sociedade num dado momento. Isso só pode ser alcançado por via de uma abordagem normativa comparativa.
Louvo, no entanto, a cautela do autor do texto: Uma das principais conclusões da economia política institucionalista é que aqueles que pretendem transformar as instituições existentes devem, em geral, ser tão modestos quanto prudentes. Os efeitos complexos de qualquer mudança institucional não facilitam as previsões sobre o seu resultado final.
Pois é! Por isso preferimos a sensatez do conservadorismo-liberal, que nem sempre se preocupa com o bem comum ou a eficácia (ou o utilitarismo, “doutrina” com muitas caras, mas que, quase sempre, e apesar de se mascarar, involuntariamente ou não, com o manto do humanismo, é, quando explorada até aos limites, justificação para as maiores atrocidades, injustiças e distorções morais), e prefere falar de legitimidade. Mesmo que isso nos conduza a um mundo imperfeito, feito por homens imperfeitos, palco de crises e euforias, mas com caminho aberto para a inovação, sonho e espírito aventureiro.
Carlos Miguel Fernandes
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outubro 10, 2008
Bruxelas II
C'était au temps où Bruxelles rêvait
C'était au temps du cinéma muet
C'était au temps où Bruxelles chantait
C'était au temps où Bruxelles bruxellait
Jacques Brel, Bruxelles
Bruxelas é perfeita como capital do Império. É uma cidade que cresceu à medida dos burocratas: sem alma, sem rasgos, sem um traço de personalidade. Há nove anos, quando palmilhei pela primeira vez as suas ruas, numa tarde de Setembro que prometia companhia e anunciava nova etapa de vida, não encontrei motivos que me prendessem a Bruxelas. Aguardava o TGV que vinha de Paris, e gastei a última hora de espera num bar soturno da estação Midi. Logo que a ansiada hora chegou, avancei para Antuérpia e nunca mais voltei à capital belga, até há um par de semanas, por razões intransponíveis. Desta vez tive mais algum tempo para viver a cidade, mas os dias que passei sob aquele eterno céu cinzento apenas reforçaram o preconceito.
O centro de Bruxelas converge para a Grand Place e por brevíssimos instantes agarramo-nos à ilusão de estarmos perante mais uma cidade grandiosa do centro da Europa, outra encruzilhada de culturas que não abdicou das reminiscências imperiais. Mas logo percorremos e deixamos para trás as ruas adjacentes à praça central, esquivando-nos às investidas dos pescadores de turistas que, com a ementa na mão, nos prometem mil encantos nos mexilhões vendidos a preço de lagosta, e acabamos perdidos no silêncio de ruas anónimas. Há uma livraria que nos desperta, um café ilustre, numa esquina, que pede meia hora e um jornal, uma taberna acolhedora que nos convence a entrar. Afinal, estamos na Europa Central, e há traços de elegância no ar. Mas ténues. E que logo se esfumam quando nos afastamos do centro, para sul, por exemplo, para a Gare du Midi, que, em tandem com a estação do norte, sitia a cidade, sufoca-a com a pressão da miséria, do multiculturalismo e do isolamento dos expatriados. Um passo fora do centro de Bruxelas basta para que a pérfida periferia mostre as suas garras descoroçoantes. Os guetos sucedem-se, com dimensões bem distintas. Enormes, no caso dos árabes. Pequenos, do tamanho de um café, quando há portugueses ou espanhóis. (Os cafés portugueses e espanhóis parecem amostras dos respectivos países prontas para serem escrutinadas por observador atento. Nos primeiros impera a tristeza, o ressentimento, e o silêncio apenas interrompido por discussões amargas e sem sentido. Bebe-se Sagres. Salva-se, nalguns lugares, a boa disposição dos africanos que falam português. Nos segundos há música alta, palmas, risos, e bebe-se cerveja belga.)
A Place de la Constitución, o anfiteatro da Midi, coberto em grande parte pelas linhas de comboio que cortam a cidade ao meio, é o palco ideal para espreitar a Europa que se esconde por trás das praças altivas e da prosperidade da (velha) classe média. As estações de comboio têm o duvidoso dom de atrair a refugo da urbe. São lugares de chegada e partida que raramente reflectem uma só característica da cidade que servem. Mas não ficamos imunes às lições das estações de Bruxelas. Por entre as zonas circundantes cresce uma caricatura da Europa, um novo mundo que põe em causa a civilização baseada na liberdade e igualdade perante a lei. Sejamos directos: há bairros em Bruxelas (e noutras cidades europeias) que mais parecem enclaves magrebinos. O carácter segregativo e intolerante do multiculturalismo é-nos oferecido, perante os nossos olhos incrédulos, com requintes de invasão. Estamos muito longe de Nova Iorque, cidade de verdadeira mescla cultural, onde até um bairro quase autista como Chinatown assenta como uma luva na dinâmica da cidade. Numa Europa em decadência demográfica, sustenta-se o sonho do Estado Social com a mão-de-obra barata que nos chega dos mais inesperados recantos do mundo. Mão-de-obra descartável, usada e abusada por governos e cidadãos que não querem abdicar do seu direito à preguiça. Os têxteis chineses são diabolizados pelo progressista, mas os operários senegaleses são acarinhados, pois são esses que pagam a reforma do europeu nauseado. Bruxelas é o palco principal desta deriva europeia no sentido da sua própria extinção, e até o basfond perdeu o encanto. Os bares da estação, com os seus néones de bordel, já não convidam à reflexão sobre a condição humana. Longe do mar, não há des marins qui chantent. Longe da Europa, já não há des marins qui dansent/ En se frottant la panse/ Sur la panse des femmes. Sem o disfarce da magnificência, mesmo que perdida sob o olhar de mil leopardos, só vemos um desfile de miséria que nos acorda, com um estremecimento, de um sonho que há muito se tornou pesadelo. E, asfixiados pelo islamismo, o qual, em Bruxelas enche o peito com nomes como Alhambra e Andaluzia, nomes de baptismo de restaurantes onde não há tapas nem cañas, pode chegar o dia em que não dançaremos nem cantaremos, muito menos encostados ao ventre de uma mulher, e seguramente sem uma cerveja para beber, rebeber e rebeber outra vez.
Mas há um aspecto positivo nesta descaracterização de Bruxelas, nesta cidade que já não canta, que já não se lembra dos tempos do cinema mudo, uma cidade onde nem o fantasma de Brel se atreve a entrar. No dia em que os europeus perderem a cabeça – e se não se perderem entretanto numa nova histeria de nacionalismo arquitectada por um qualquer aspirante a tirano* – e resolverem construir um muro em redor dos burocratas, Bruxelas é o lugar ideal para ficar esquecido para sempre. O gueto de Bruxelas. Não se perde nada e talvez recuperemos a diversidade perdida, a discrepância interna que não nos separa, mas que nos une, e que tanto incomoda, por motivos inescrutáveis, os burocratas.
Carlos Miguel Fernandes
*Não esquecer que a Bélgica foi palco de uma das mais representativas manifestações de nacionalismo romântico, logo após o final de La Muette de Portici, de Daniel Auber, a 25 de Agosto de 1830. A Bélgica é o resultado de uma ópera! Mas se é verdade que o romantismo foi o edificador dos Estados-nação, é também indiscutível que as perversas doutrinas hegelianas podem levar à barbárie. Já aconteceu. A história não se repete (deixemos essas teorias para os historicistas), mas o o zeitgeist europeu não nos deixa dormir descansados.
P.S. De Lisboa chega a notícia sobre um cartaz racista, e sobre a sua retirada pelos serviços da Câmara. O estado da Europa conduz a isto, à emergência de discursos doentios, ao aparecimento no espaço público de semi-analfabetos que só podem almejar a seduzir outros indigentes mentais. Mas um dia aparece um mais esperto, e estas guerras declaradas (retirada do cartaz, fora da alçada dos tribuinais), que tão facilmente se confundem com atentados à liberdade de expressão, revelar-se-ão contraproducentes. E os ismos já espreitam, ismo de extremismo, como se pode ver pelas reacções, consonantes, dos dois extremos do espectro político português à crise financeiro. Dos dois lados declara-se a morte do capitalismo, já se fala no regresso de Marx, e a extrema-direita só não evoca Fichte porque talvez não tenha bagagem cultural para tão humilde atrevimento.
Publicado por CMF às 12:42 PM | Comentários (1) | TrackBack
Bruxelas I
Carlos Miguel Fernandes
Publicado por CMF às 11:23 AM | Comentários (0) | TrackBack
outubro 06, 2008
Carlos M. Fernandes - Photography
Novo blogue: Carlos M. Fernandes - Photography (O Nafarricos fica para já parado, pelas razões expostas no blogue). Na ordem do dia está o leilão Cutileiro, na P4Photography, e a polémica que nasceu com a publicação de uma sequência de fotografias no jornal Público.
(Outro: Carlos M. Fernandes - Research)
Carlos Miguel Fernandes
Publicado por CMF às 01:46 PM | Comentários (0) | TrackBack
outubro 04, 2008
O País Visto de Longe XVII
O governo português e a Direcção-Geral de Impostos continuam a sua cruzada contra o contribuinte, seja ele cumpridor ou não, seja ele uma vítima do peso e da ineficácia do sistema fiscal ou um aproveitador dessa mesma ineficácia. Há casas penhoradas por dívidas de poucas centenas de euros, cobram-se juros por atrasos nos pagamentos (mas o mesmo não acontece com o IRS que fica retido durante um ano), perseguem-se contribuintes cumpridores devido a erros do sistema (paga-se primeiro, contesta-se depois, é esta a política de um Estado que se diz de “direito”). Conheço o caso de um contribuinte a quem foi indevidamente atribuída uma dívida de 38 cêntimos(!), a qual foi paga três vezes (!!). No entanto, tal esforço no sentido de regularizar a sua situação foi premiado com o inicio de um processo de penhora, porque o “sistema” (ah, a paixão deste governo pela tecnologia é tão cândida), mais uma vez, errou. É uma situação, entre muitas, patética. Portugal transformou-se na coutada de uma espécie de Máfia. Repare-se na similitude de métodos. Pagamos o que não precisamos ou não desejamos e o incumprimento é desproporcionalmente castigado. A Máfia incendeia as casas dos prevaricadores, o Estado penhora, mas estas pequenas diferenças que só disfarçam a mesma cobiça. Há que alimentar os capi e a sua prole. E os outros também, aqueles se põem em bicos de pés à espera das migalhas que possam cair, ou de um lugar na máquina.
Carlos Miguel Fernandes
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outubro 02, 2008
O País Visto de Longe XVI
Há anos que existe um embargo, na União Europeia, aos produtos lácteos chineses. Há anos que os supermercados chineses (serão apenas os chineses?) vendem produtos ilegais, dentro desse enquadramento definido pela EU. E só agora a ASAE descobriu o estratagema, acordada pelo frenesi do leite contaminado na China, e alertada por uma equipa de jornalistas. Parece que estava distraída a perseguir a aguardente de medronho e a dar “conselhos” sobre a cor das facas. É este o Estado policial que Portugal tem (e merece). Claro que os súbditos do costume já tecem loas à agência e pedem uma ASAE ainda mais forte, tentando mascarar a incompetência com uma ideia corrupta de rigor. É caso perguntar: será falta de vergonha ou de neurónios?
Carlos Miguel Fernandes
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