No Mundo

A Minha Madrid

Madrid me mata. Este era o epíteto do panfleto de boas vindas à capital espanhola, quando, lá pelos finais dos anos oitenta do século passado, desembarquei, pela primeira vez na Atocha. Desde essa data que, nos anos sequentes, tive de voltar. E vi-me obrigada a mostrar “aquilo” a todos aqueles que me eram mais próximos. À vez, fui guiando aqueles que na altura achava que não poderiam crescer ao meu lado, se não conhecessem aquilo que durante muito tempo considerei ser a melhor descoberta que eu tinha feito. Cheguei ao ponto de interromper amizades sólidas pela incapacidade, que alguns amigos demonstraram, em compreender o que para mim era essencial. Durante quatro anos seguidos fui a Madrid, nem que fosse de passagem para paragens mais longínquas, para me refrescar, para viver, para me matar.
Foi em Madrid que nasceu o meu maior desígnio (a minha maior frustração).
Só no ano passado volvi a Madrid, ou seja, dez anos depois do feitiço. Não sei bem qual a razão de tanta distância temporal, mas desconfio intimamente que, depois de ter conhecido tantas outras magníficas cidades espanholas, tinha algum receio de destronar a minha mítica Madrid. E fui, e pareceu-me regressar a casa, ou ao sítio onde o meu coração bate com mais convicção.
Choro por ti, Madrid!

Maria João Reis Martins